Aline Borges

Não procure pistas. Elas estarão espalhadas pela casa inteira. Na caneca de café esquecida pela metade. Nos livros empilhados ao lado da cama. Na mensage…

A tartaruga nasce sem saber que o mar existe. Ninguém se abaixa ao lado dela para explicar que aquela imensidão à frente será casa. Ninguém lhe entrega um m…

Minha mesa está um caos. Há pedaços de papel, uma tesoura, pequenos livros em diferentes estágios de existência e caixas de remédio recortadas por toda part…

Esses dias eu comprei um fone. Fone. Pelo menos era o que dizia a caixa. Comprei pensando na Bienal, nos lugares cheios, nas muitas vozes falando ao mesm…

Tentaram uma vez. Não deu certo. Tentaram a segunda. Também não. Na terceira, funcionou. Parece uma sequência simples quando escrevo assim. Um, …

Eu era uma criança muito comportada, como se vê na fotografia. Invejosos dirão que é mentira. Sentadinha, obediente, sorriso contido, cumpridora das regras,…

Há uma mulher que recolhe jabutis. Não aqueles de histórias infantis, que atravessam estradas lentamente enquanto alguém espera do outro lado. Ela recolhe j…

A volta às aulas chegou. E, com ela, aquela delicada tradição materna chamada: ACORDA. CORRE. CHAMA. CHAMA DE NOVO. MANDA ESCOVAR OS DENTES. PERGUNT…

Meu pai morreu quando eu tinha onze anos. Farei quarenta e nove em novembro e, às vezes, ainda choro como aquela menina que estudava na quinta série. É e…